Glaube ohne Blick auf das Ergebnis.

Es gibt Perioden im Leben, in denen Dinge, die jahrelang selbstverständlich schienen, plötzlich zu wanken beginnen. Beziehungen, die einem lieb sind. Dinge, für die man gebetet hat. Verantwortlichkeiten, die man mit Überzeugung getragen hat. Arbeit, an der man gebaut hat. Erwartungen für die Zukunft, von denen man dachte, sie seien mehr oder weniger feststehend.

Manchmal kommt der Druck nicht aus einer Richtung. Manchmal scheint es, als würden verschiedene Sorgen gleichzeitig zusammenkommen. Und gerade dann verwandelt sich Glaube von etwas, worüber man spricht, in etwas, das tief in deinem Herzen geprüft wird. Dann wird die Frage persönlich: Vertraue ich Gott auch dann, wenn ich nicht weiß, wie das ausgeht?

Ich schreibe diese Worte nicht aus der komfortablen Position eines Menschen, der inzwischen alle Antworten hat. Ich schreibe sie mitten in einer Periode, in der nicht alles klar ist. Es gibt Dinge, für die ich bete. Dinge, von denen ich hoffe, dass sie wiederhergestellt werden. Dinge, für die ich weiterhin Verantwortung übernehmen möchte. Und gleichzeitig entdecke ich aufs Neue, wie begrenzt meine eigene Fähigkeit ist, das Ergebnis zu bestimmen.

Vielleicht ist das eine der schwierigsten Lektionen des Glaubens: Gott zu vertrauen ist etwas anderes, als sicher zu wissen, dass alles so geschehen wird, wie ich es gerne möchte.

Gott hat uns große und feste Verheißungen gegeben. Er verspricht, Seine Kinder nicht zu verlassen. Er verspricht, denen nahe zu sein, die Ihn suchen. Er verspricht Vergebung denen, die in Christus zu Ihm kommen. Er verspricht, dass nichts uns von Seiner Liebe in Christus Jesus trennen kann. Er verspricht letztlich einen neuen Himmel und eine neue Erde, wo Trauer, Tod und Schmerz nicht das letzte Wort haben werden.

Aber nirgends verspricht Jesus uns, dass das Leben vor diesem Tag ohne Leid, Verlust, Ungerechtigkeit oder Unsicherheit sein wird. Im Gegenteil.

> „In der Welt habt ihr Bedrängnis; aber seid getrost, ich habe die Welt überwunden.“ — Johannes 16,33

Unsere Sicherheit liegt daher letztlich nicht in einer vorhersehbaren Zukunft. Unsere Sicherheit liegt in Ihm.

Wenn Glaube keine Formel mehr sein kann

Es ist relativ einfach zu sagen, dass Gott gut ist, wenn das Leben übersichtlich verläuft. Aber was geschieht, wenn Gebete nicht sofort erhört werden? Wenn eine Situation komplizierter statt einfacher wird? Wenn man aufrichtig versucht, das Richtige zu tun, aber trotzdem Widerstand, Enttäuschung oder Traurigkeit begegnet?

Dann können wir unbemerkt aus dem Glauben eine Formel machen.

Aber so spricht die Bibel nicht. Josef wandelte mit Gott und kam doch unschuldig ins Gefängnis. David war zum König gesalbt und musste doch jahrelang fliehen. Hiob wurde als aufrechter Mann beschrieben und wurde doch mit unvorstellbarem Verlust konfrontiert. Paulus gab sein Leben der Verkündigung des Evangeliums und kannte Verfolgung, Gefangenschaft, Ablehnung und Leid.

Und über ihnen allen steht Jesus Christus. Völlig ohne Sünde. Völlig gehorsam dem Vater. Und doch führte Sein Weg ans Kreuz.

Deshalb kann der Maßstab für Gottes Treue niemals einfach sein, ob unsere Umstände angenehm sind. Das Kreuz selbst lehrt uns, dass Gottes tiefstes Werk manchmal in Momenten geschieht, in denen wir Ihn am schwierigsten verstehen können.

„Warum, Herr?“

Die Bibel lehrt uns nicht, dass wahrer Glaube bedeutet, dass wir niemals kämpfen. Die Psalmen beweisen genau das Gegenteil. David ruft zu Gott. Er stellt Fragen. Er spricht über Angst. Er fragt, wie lange es noch dauern wird. Er sehnt sich nach Recht und Befreiung. Und doch bringt er sein Herz immer wieder zu Gott zurück.

Das finde ich befreiend. Ich muss vor Gott nicht so tun, als würde mich etwas nicht berühren. Ich muss keine geistliche Sprache verwenden, um Traurigkeit zu verbergen. Ich darf beten: Herr, ich verstehe das nicht. Ich weiß nicht, was Du darin tust. Ich sehne mich nach Wiederherstellung. Ich brauche Deine Weisheit. Bewahre mein Herz.

> Glaube bedeutet nicht, so zu tun, als gäbe es den Sturm nicht. Glaube bedeutet, mitten im Sturm zu wissen, wohin man gehen muss.

Der größte Kampf kann in meinem eigenen Herzen stattfinden

Wenn wir Unrecht, Verlust oder Enttäuschung erleben, besteht eine Gefahr. Unsere Aufmerksamkeit kann so stark auf das gerichtet sein, was andere tun, dass wir nicht mehr sehen, was unterdessen in unserem eigenen Herzen geschieht. Schmerz kann Bitterkeit werden. Angst kann Kontrollsucht werden. Verletztheit kann Selbstgerechtigkeit werden. Das Verlangen nach Gerechtigkeit kann unbemerkt in das Verlangen übergehen, dass ein anderer untergeht.

Gerade deshalb erfordert geistliche Reife eine fortwährende Selbstprüfung. Nicht nur: „Herr, was tun andere?“ Sondern auch: „Herr, was geschieht in mir?“

> „Erforsche mich, Gott, und erkenne mein Herz.“ — Psalm 139,23

Das ist vielleicht eines der mutigsten Gebete, die jemand in einem Konflikt beten kann. Denn damit bitte ich Gott nicht nur, die Welt um mich herum zu verändern. Ich gebe Ihm die Erlaubnis, auch mich zu verändern.

Unser Kampf ist nicht gegen Fleisch und Blut

Wenn Menschen uns wehtun, ist es leicht, sie als Feinde zu sehen. Aber Paulus schreibt: „Denn wir haben nicht mit Fleisch und Blut zu kämpfen.“ (Epheser 6,12)

Das bedeutet nicht, dass das Böse nicht benannt werden darf. Es bedeutet nicht, dass Ungerechtigkeit keine Konsequenzen haben darf. Und es bedeutet ebenso wenig, dass ein Christ niemals Rechtsmittel, Grenzen oder Schutz in Anspruch nehmen darf. Paulus selbst nutzte seine römischen Bürgerrechte. Aber es besteht ein fundamentaler Unterschied zwischen Recht suchen und Rache suchen.

> „Vergeltet niemandem Böses mit Bösem.“ — Römer 12,17 · „Rächt euch selbst nicht, Geliebte.“ — Römer 12,19

Das ist schwierig. Vielleicht gerade dann, wenn wir meinen, gute Gründe zu haben, zornig zu sein. Aber das Evangelium ruft uns zu einem höheren Weg. Ich darf die Wahrheit sprechen, ohne zu hassen. Ich darf Grenzen setzen, ohne bitter zu werden. Ich darf Recht suchen, ohne mein Herz der Rache zu überlassen. Ich darf traurig sein und gleichzeitig über mein Herz wachen.

Vielleicht ist einer der größten Siege in einer schweren Zeit deshalb nicht, dass jeder Widerstand verschwindet. Vielleicht ist ein noch größerer Sieg: dass das, was mir angetan wird, mich nicht in jemanden verwandelt, der Jesus immer weniger ähnelt.

Habakuk: selbst wenn…

Eines der ergreifendsten Glaubensbekenntnisse aus der Bibel steht bei Habakuk. Der Prophet beschreibt eine Situation, in der so gut wie jede sichtbare Quelle der Sicherheit wegfällt. Kein blühender Feigenbaum. Keine Frucht am Weinstock. Kein Ertrag vom Land. Und dann sagt er:

> „Doch ich will mich am HERRN freuen und frohlocken über den Gott meines Heiles.“ — Habakuk 3,18

Dieses Wort „doch“ berührt mich. Nicht weil Verlust plötzlich keine Rolle mehr spielt. Nicht weil Schmerz angenehm wird. Nicht weil Habakuk so tut, als ob alles gut geht. Sondern weil er an einen Ort kommt, wo Gott selbst größer wird als seine Umstände.

Auch wenn ich es nicht verstehe – doch. Auch wenn ich die Lösung noch nicht sehe – doch. Auch wenn mein Gebet anders erhört wird, als ich hoffe – doch werde ich mich an Gott festhalten. Das ist kein oberflächlicher Glaube. Das ist Glaube, der Wurzeln schlägt.

Jesus in Gethsemane

Letztlich wage ich es nicht, auf meinen eigenen Glauben zu schauen, ohne auf Jesus zu schauen. In Gethsemane sehen wir keinen stoischen Jesus, der so tut, als würde ihm das kommende Leid nichts ausmachen. Er ist zutiefst betrübt. Er fällt vor Seinem Vater nieder. Er betet, dass, wenn es möglich ist, der Kelch an Ihm vorübergehen möge. Und dann:

> „Doch nicht, wie ich will, sondern wie du willst.“ — Matthäus 26,39

Da sehen wir etwas, was ich immer mehr lernen möchte. Jesus verbirgt Seinen Wunsch nicht vor dem Vater. Aber Er macht Seinen Gehorsam auch nicht abhängig vom gewünschten Ergebnis. Das ist Hingabe.

Hingabe bedeutet also nicht: Es ist mir egal. Hingabe bedeutet: Vater, Du weißt, wie sehr ich mir ein bestimmtes Ergebnis wünsche. Ich bringe es zu Dir. Ich werde tun, was Du mir heute zu tun gibst. Aber ich möchte Dir letztlich mehr vertrauen als meinem eigenen Verstand. Dieses Gebet kann wehtun. Aber vielleicht beginnt dort auch echte Freiheit.

Ich will nicht nur aus dem Sturm kommen – ich will Jesus ähnlicher werden

In schwierigen Zeiten ist unsere erste Frage verständlich: Wie komme ich hier raus? Aber vielleicht möchte Gott uns auch eine andere Frage lehren: Wer werde ich, während ich dies durchmache? Denn selbst wenn sich die Umstände letztlich ändern, kann unterdessen etwas Kostbares in unserem Herzen geschehen.

> „Denn Bedrängnis bewirkt Geduld, Geduld aber Bewährung, Bewährung aber Hoffnung.“ — Römer 5,3-4

Jakobus spricht ebenfalls über die Prüfung des Glaubens, die Beharrlichkeit hervorbringt. Nicht weil Leid an sich gut ist. Sondern weil Gott mächtig ist, sogar das zu nutzen, was uns Schmerz bereitet, um uns Christus näherzubringen.

Deshalb will ich nicht nur beten: Herr, hol mich hier raus. Ich will auch lernen zu beten: Herr, lass nichts von dieser Periode verloren gehen. Lehre mich Gehorsam. Lehre mich Sanftmut. Lehre mich Mut. Lehre mich, die Wahrheit in Liebe zu sprechen. Lehre mich zu vergeben. Lehre mich zu unterscheiden, wann ich sprechen und wann ich schweigen soll. Lehre mich, Verantwortung zu tragen, ohne zu denken, dass ich alles selbst kontrollieren muss. Und vor allem: mach mich Jesus ähnlicher.

Friede, bevor sich die Situation ändert

Paulus schreibt aus Umständen, die alles andere als komfortabel waren: „Sorgt euch um nichts, sondern in allem lasst durch Gebet und Flehen mit Danksagung eure Anliegen vor Gott kundwerden.“ (Philipper 4,6) Und dann folgt nicht unmittelbar die Verheißung, dass jede Situation gelöst wird. Es folgt etwas anderes:

> „Und der Friede Gottes, der allen Verstand übersteigt, wird eure Herzen und eure Gedanken bewahren in Christus Jesus.“ — Philipper 4,7

Ich denke manchmal: Wenn diese Situation gelöst ist, kann ich wieder Frieden haben. Aber Gottes Friede wirkt anders. Er kann Frieden geben, während noch Fragen offen sind. Frieden, während man noch wartet. Frieden, während man noch handeln muss. Frieden, während man noch keine Sicherheit über morgen hat. Nicht weil die Umstände sicher sind, sondern weil das Herz immer wieder lernt, in Christus zu ruhen.

Ich weiß nicht, wie jedes Kapitel endet

Das ist im Moment vielleicht das ehrlichste Bekenntnis, das ich ablegen kann. Ich weiß es nicht. Es gibt Ergebnisse, auf die ich sehnlichst hoffe. Es gibt Dinge, für die ich weiter bete. Es gibt Verantwortlichkeiten, für die ich mich weiterhin einsetzen möchte.

Wo Versöhnung möglich ist, will ich Versöhnung suchen. Wo Wahrheit nötig ist, will ich Wahrheit sprechen. Wo ich Fehler gemacht habe, will ich die Demut haben, sie anzuerkennen. Wo Unrecht geschieht, darf ich suchen, was gerecht ist. Und wo ich nichts mehr tun kann, muss ich lernen loszulassen, was ich nie wirklich in meinen Händen hatte.

Aber eines will ich immer weniger tun: Gottes Güte anhand des Ergebnisses meiner Umstände beurteilen. Denn Golgatha sah am Freitag wie eine Niederlage aus. Das Grab schien endgültig. Die Jünger konnten nicht sehen, was Gott tat. Aber am dritten Tag stand Jesus Christus von den Toten auf.

Das ist der Kern unserer Hoffnung. Nicht, dass jedes Kapitel auf Erden so endet, wie wir es geschrieben hätten. Sondern dass Jesus lebt. Dass die Sünde nicht gewonnen hat. Dass der Tod nicht gewonnen hat. Dass Christus König ist. Und dass der, der in Ihm ist, letztlich eine Zukunft hat, die kein Mensch, keine Umstände und selbst der Tod nicht nehmen kann.

Was, wenn ich doch verliere?

Vielleicht ist das letztlich die schwierigste Frage. Was, wenn ein Gebet anders erhört wird, als ich hoffe? Was, wenn etwas Kostbares wirklich sich ändert oder verloren geht? Dann möchte ich vorsichtig sein mit großen Worten. Ich weiß nicht, wie ich mich unter jeder zukünftigen Umständen fühlen werde. Petrus dachte auch, stärker zu sein, als er sich erwies.

Deshalb will ich nicht sagen: „Ich werde immer stark bleiben.“ Ich will sagen: „Herr Jesus, halte mich fest.“ Das ist letztlich meine Hoffnung. Nicht die Kraft, mit der ich Ihn festhalte, sondern Seine Treue.

> „Und niemand wird sie aus meiner Hand reißen.“ — Johannes 10,28

Das bedeutet nicht, dass ein Christ keine Trauer kennt. Es bedeutet nicht, dass wir niemals fallen werden. Es bedeutet, dass unsere letztliche Sicherheit nicht auf unserer eigenen Kraft ruht, sondern auf Christus.

Deshalb wird mein Gebet immer einfacher: Herr, ich sehne mich nach Wiederherstellung. Ich sehne mich nach Frieden. Ich sehne mich nach Recht. Ich sehne mich danach, gut zu sorgen für das, was Du mir anvertraut hast. Aber über alles: lass mich Dir nahe bleiben.

Wenn alles wankt

Psalm 46 beginnt mit Worten, die gerade in Zeiten der Unsicherheit tief berühren: „Gott ist uns Zuflucht und Stärke; als Hilfe in Nöten ist er sehr bewährt.“ (Psalm 46,2) Deshalb sagt der Psalmist anschließend, dass er sich nicht fürchten wird, selbst wenn die Erde sich verändert. Beachten Sie: Die Bibel sagt nicht, dass die Erde sich niemals bewegen wird. Sie sagt, dass es einen Gott gibt, der sich nicht bewegt.

Vielleicht ist das letztlich Glaube. Nicht dass ich genau weiß, was morgen bringt, sondern dass ich weiß, Wer morgen schon kennt. Nicht dass ich niemals mehr Angst habe, sondern dass ich mit meiner Angst zu meinem Vater gehen kann. Nicht dass ich alle Antworten habe, sondern dass ich Jesus habe. Nicht dass ich alles festhalten kann, sondern dass Christus mich festhält.

> Herr Jesus, ich vertraue Dir. Nicht weil ich alles verstehe. Nicht weil sich alles gut anfühlt. Nicht weil ich das Ergebnis kontrollieren kann. Sondern weil Du gut bist. Weil Du treu bist. Weil Du für mich gestorben bist. Weil Du auferstanden bist. Weil Du lebst. Weil Du gestern und heute derselbe bist und in Ewigkeit.

Meine Hoffnung liegt letztlich nicht in dem, was ich besitze. Nicht in dem, was ich aufgebaut habe. Nicht in Menschen. Nicht in meiner eigenen Kraft. Nicht einmal in dem Ergebnis, für das ich bete. Meine tiefste Hoffnung liegt in Jesus Christus.

Und wenn alles, was ich als Halt betrachtet habe, jemals wanken sollte, bete ich, dass eine Wahrheit nur noch fester in meinem Herzen stehen wird: Christus ist mein fester Grund. Ich weiß nicht, wie jedes Kapitel endet. Aber ich weiß, Wer das letzte Wort hat.

Und deshalb will ich weiter beten, weiter lieben, weiter vergeben, weiter gehorchen, weiter Verantwortung übernehmen und weiter hoffen. Nicht auf mich selbst. Sondern auf Ihn. Jesus Christus allein.