La foi sans visibilité sur le résultat.

Il y a des périodes dans la vie où des choses qui semblaient évidentes pendant des années commencent soudainement à vaciller. Des relations qui vous sont chères. Des choses pour lesquelles vous avez prié. Des responsabilités que vous avez assumées avec conviction. Un travail que vous avez bâti. Des attentes pour l'avenir que vous pensiez plus ou moins établies.

Parfois, la pression ne vient pas d'une seule direction. Parfois, il semble que différentes préoccupations convergent simultanément. Et c'est alors que la foi se transforme de quelque chose dont vous parlez en quelque chose qui est profondément mis à l'épreuve dans votre cœur. La question devient alors personnelle : ai-je confiance en Dieu même lorsque je ne sais pas comment cela va finir ?

Je n'écris pas ces mots depuis la position confortable de quelqu'un qui a maintenant toutes les réponses. Je les écris au milieu d'une période où tout n'est pas clair. Il y a des choses pour lesquelles je prie. Des choses que j'espère voir restaurées. Des choses pour lesquelles je veux continuer à prendre mes responsabilités. Et en même temps, je redécouvre à quel point ma propre capacité à déterminer l'issue est limitée.

C'est peut-être l'une des leçons les plus difficiles de la foi : faire confiance à Dieu, c'est autre chose que de savoir avec certitude que tout se passera exactement comme je le voudrais.

Dieu nous a donné de grandes et fermes promesses. Il promet de ne pas abandonner Ses enfants. Il promet d'être proche de ceux qui Le cherchent. Il promet le pardon à ceux qui viennent à Lui en Christ. Il promet que rien ne peut nous séparer de Son amour en Jésus-Christ. Il promet finalement un nouveau ciel et une nouvelle terre, où la tristesse, la mort et la douleur n'auront pas le dernier mot.

Mais nulle part Jésus ne nous promet que la vie avant ce jour sera sans souffrance, perte, injustice ou incertitude. Au contraire.

> « Dans le monde, vous aurez des tribulations; mais prenez courage, j'ai vaincu le monde. » — Jean 16:33

Notre certitude ne réside donc finalement pas dans un avenir prévisible. Notre certitude est en Lui.

Quand la foi ne peut plus être une formule

Il est relativement facile de dire que Dieu est bon quand la vie se déroule sans encombre. Mais que se passe-t-il lorsque les prières ne sont pas immédiatement exaucées ? Lorsqu'une situation devient plus compliquée au lieu de plus simple ? Lorsque vous essayez sincèrement de faire le bien, mais rencontrez néanmoins de la résistance, de la déception ou de la tristesse ?

Alors, nous pouvons inconsciemment faire de la foi une formule.

Mais la Bible ne parle pas ainsi. Joseph marchait avec Dieu et se retrouva pourtant innocent en prison. David fut oint roi et dut pourtant fuir pendant des années. Job fut décrit comme un homme juste et fut pourtant confronté à des pertes inimaginables. Paul donna sa vie à la proclamation de l'Évangile et connut persécution, emprisonnement, rejet et souffrance.

Et au-dessus d'eux tous se tient Jésus-Christ. Parfaitement sans péché. Parfaitement obéissant au Père. Et pourtant, Son chemin le mena à la croix.

C'est pourquoi la mesure de la fidélité de Dieu ne peut jamais être simplement si nos circonstances sont agréables. La croix elle-même nous enseigne que l'œuvre la plus profonde de Dieu se produit parfois à des moments où nous avons le plus de mal à Le comprendre.

« Pourquoi, Seigneur ? »

La Bible ne nous enseigne pas qu'une vraie foi signifie que nous ne luttons jamais. Les Psaumes prouvent exactement le contraire. David crie à Dieu. Il pose des questions. Il parle de peur. Il demande combien de temps cela durera encore. Il aspire à la justice et à la libération. Et pourtant, il ramène son cœur à Dieu encore et encore.

Je trouve cela libérateur. Je n'ai pas besoin de faire semblant devant Dieu que quelque chose ne m'affecte pas. Je n'ai pas besoin d'utiliser un langage spirituel pour cacher ma tristesse. Je peux prier : Seigneur, je ne comprends pas cela. Je ne sais pas ce que Tu fais là-dedans. J'aspire à la restauration. J'ai besoin de Ta sagesse. Garde mon cœur.

> La foi n'est pas de faire semblant que la tempête n'existe pas. La foi est de savoir où aller au milieu de la tempête.

La plus grande bataille peut se dérouler dans mon propre cœur

Lorsque nous subissons l'injustice, la perte ou la déception, il y a un danger. Notre attention peut être tellement concentrée sur ce que font les autres, que nous ne voyons plus ce qui se passe dans notre propre cœur. La douleur peut devenir amertume. La peur peut devenir un besoin de contrôle. La blessure peut devenir auto-justification. Le désir de justice peut se transformer insidieusement en désir que l'autre échoue.

C'est précisément pourquoi la maturité spirituelle exige une auto-examen constant. Pas seulement : « Seigneur, que font les autres ? » Mais aussi : « Seigneur, que se passe-t-il en moi ? »

> « Sonde-moi, ô Dieu, et connais mon cœur. » — Psaumes 139:23

C'est peut-être l'une des prières les plus courageuses que l'on puisse faire en cas de conflit. Car par là, je ne demande pas seulement à Dieu de changer le monde autour de moi. Je Lui donne aussi la permission de me changer, moi.

Notre combat n'est pas contre la chair et le sang

Quand des gens nous font du mal, il est facile de commencer à les considérer comme l'ennemi. Mais Paul écrit : « Car nous n’avons pas à lutter contre la chair et le sang. » (Éphésiens 6:12)

Cela ne signifie pas que le mal ne doit pas être dénoncé. Cela ne signifie pas que l'injustice ne doit pas avoir de conséquences. Et cela ne signifie pas non plus qu'un chrétien ne doit jamais utiliser des recours légaux, des limites ou une protection. Paul lui-même a utilisé ses droits de citoyen romain. Mais il y a une différence fondamentale entre chercher la justice et chercher la vengeance.

> « Ne rendez à personne le mal pour le mal. » — Romains 12:17 · « Ne vous vengez point vous-mêmes, bien-aimés. » — Romains 12:19

C'est difficile. Peut-être précisément quand nous pensons avoir de bonnes raisons d'être en colère. Mais l'Évangile nous appelle à un chemin plus élevé. Je peux dire la vérité sans haïr. Je peux poser des limites sans devenir amer. Je peux chercher la justice sans abandonner mon cœur à la vengeance. Je peux avoir du chagrin et en même temps veiller sur mon cœur.

Peut-être que l'une des plus grandes victoires dans une période difficile n'est donc pas que toute opposition disparaisse. Peut-être qu'une victoire encore plus grande est : que ce qui m'est fait ne me transforme pas en quelqu'un qui ressemble de moins en moins à Jésus.

Habaquq : même si…

L'une des confessions de foi les plus poignantes de la Bible se trouve dans Habaquq. Le prophète décrit une situation où presque toutes les sources visibles de certitude s'évanouissent. Pas de figuier fleuri. Pas de fruit à la vigne. Pas de récolte de la terre. Et puis il dit :

> « Toutefois, je me réjouirai en l'Éternel. » — Habaquq 3:18

Ce mot « toutefois » me touche. Non pas parce que la perte n'a soudainement plus d'importance. Non pas parce que la douleur devient agréable. Non pas parce qu'Habaquq fait semblant que tout va bien. Mais parce qu'il arrive à un endroit où Dieu Lui-même devient plus grand que ses circonstances.

Même si je ne comprends pas — toutefois. Même si je ne vois pas encore la solution — toutefois. Même si ma prière est exaucée différemment de ce que j'espère — toutefois, je m'accrocherai à Dieu. Ce n'est pas une foi superficielle. C'est une foi qui prend racine.

Jésus à Gethsémané

En fin de compte, je n'ose pas regarder ma propre foi sans regarder Jésus. À Gethsémané, nous ne voyons pas un Jésus stoïque qui fait comme si la souffrance à venir ne Lui faisait rien. Il est profondément affligé. Il tombe devant Son Père. Il prie pour que, si c'est possible, la coupe passe loin de Lui. Et ensuite :

> « Cependant, non pas ce que je veux, mais ce que tu veux. » — Matthieu 26:39

Là, nous voyons quelque chose que je veux apprendre de plus en plus. Jésus ne cache pas Son désir au Père. Mais Il ne fait pas non plus dépendre Son obéissance du résultat souhaité. C'est de l'abandon.

L'abandon ne signifie donc pas : cela ne m'importe plus. L'abandon signifie : Père, Tu sais à quel point j'aspire à un certain résultat. Je Te Le présente. Je ferai ce que Tu me donnes à faire aujourd'hui. Mais en fin de compte, je veux Te faire plus confiance qu'à ma propre compréhension. Cette prière peut faire mal. Mais peut-être que la vraie liberté commence aussi là.

Je ne veux pas seulement sortir de la tempête — je veux ressembler davantage à Jésus

Dans les périodes difficiles, notre première question est compréhensible : comment m'en sortir ? Mais peut-être que Dieu veut aussi nous enseigner une autre question : qui deviens-je en traversant cela ? Car même lorsque les circonstances changent finalement, quelque chose de précieux peut se produire en attendant dans notre cœur.

> « La tribulation produit la persévérance, la persévérance l'expérience, et l'expérience l'espérance. » — Romains 5:3-4

Jacques parle également de l'épreuve de la foi qui produit la persévérance. Non pas parce que la souffrance est bonne en soi. Mais parce que Dieu est puissant pour utiliser même ce qui nous fait souffrir afin de nous rapprocher du Christ.

C'est pourquoi je ne veux pas seulement prier : Seigneur, sors-moi de là. Je veux aussi apprendre à prier : Seigneur, que rien de cette période ne soit perdu. Apprends-moi l'obéissance. Apprends-moi la douceur. Apprends-moi le courage. Apprends-moi à dire la vérité avec amour. Apprends-moi à pardonner. Apprends-moi à discerner quand je dois parler et quand je dois me taire. Apprends-moi à porter des responsabilités sans penser que je dois tout maîtriser moi-même. Et surtout : rends-moi plus conforme à Jésus.

La paix avant que la situation ne change

Paul écrit dans des circonstances qui étaient tout sauf confortables : « Ne vous inquiétez de rien; mais en toute chose faites connaître vos besoins à Dieu par des prières et des supplications, avec des actions de grâces. » (Philippiens 4:6) Et alors ne suit pas immédiatement la promesse que toute situation sera résolue. Il suit autre chose :

> « Et la paix de Dieu, qui surpasse toute intelligence, gardera vos cœurs et vos pensées en Jésus-Christ. » — Philippiens 4:7

Je pense parfois : si cette situation est résolue, je pourrai retrouver la paix. Mais la paix de Dieu opère différemment. Il peut donner la paix alors qu'il y a encore des questions. La paix en attendant. La paix en agissant. La paix sans certitude pour demain. Non pas parce que les circonstances sont sûres, mais parce que votre cœur apprend sans cesse à se reposer en Christ.

Je ne sais pas comment chaque chapitre se termine

C'est peut-être la confession la plus honnête que je puisse faire en ce moment. Je ne sais pas. Il y a des issues que j'espère ardemment. Il y a des choses pour lesquelles je continue de prier. Il y a des responsabilités pour lesquelles je veux continuer à m'engager.

Là où la réconciliation est possible, je veux la chercher. Là où la vérité est nécessaire, je veux dire la vérité. Là où j'ai commis des erreurs, je veux avoir l'humilité de les reconnaître. Là où l'injustice se produit, je peux chercher ce qui est juste. Et là où je ne peux plus rien faire, je dois apprendre à lâcher ce que je n'ai jamais vraiment eu entre mes mains.

Mais il y a une chose que je veux faire de moins en moins : juger la bonté de Dieu en fonction du résultat de mes circonstances. Car le Golgotha, un vendredi, ressemblait à une défaite. La tombe semblait définitive. Les disciples ne pouvaient pas voir ce que Dieu faisait. Mais le troisième jour, Jésus-Christ est ressuscité d'entre les morts.

C'est le cœur de notre espérance. Non pas que chaque chapitre sur terre se termine comme nous l'aurions écrit. Mais que Jésus vit. Que le péché n'a pas gagné. Que la mort n'a pas gagné. Que Christ est Roi. Et que quiconque est en Lui a finalement un avenir que nul homme, nulle circonstance et même la mort ne peuvent lui enlever.

Et si je perds quand même ?

C'est peut-être la question la plus difficile finalement. Et si une prière est exaucée différemment de ce que j'espère ? Et si quelque chose de précieux change vraiment ou se perd ? Alors je veux être prudent avec les grands mots. Je ne sais pas ce que je ressentirai dans toutes les circonstances futures. Pierre pensait aussi être plus fort qu'il ne s'est avéré l'être.

C'est pourquoi je ne veux pas dire : « Je resterai toujours fort. » Je veux dire : « Seigneur Jésus, tiens-moi. » C'est finalement mon espérance. Non pas la force avec laquelle je Le tiens, mais Sa fidélité.

> « Personne ne les ravira de Ma main. » — Jean 10:28

Cela ne signifie pas qu'un chrétien ne connaît pas de tristesse. Cela ne signifie pas que nous ne tomberons jamais. Cela signifie que notre certitude finale ne repose pas sur notre propre force, mais sur Christ.

C'est pourquoi ma prière devient de plus en plus simple : Seigneur, j'aspire à la restauration. J'aspire à la paix. J'aspire à la justice. J'aspire à prendre bien soin de ce que Tu m'as confié. Mais par-dessus tout : permets-moi de rester près de Toi.

Quand tout chancelle

Le Psaume 46 commence par des mots qui, en des temps d'incertitude, touchent profondément : « Dieu est pour nous un refuge et un appui, Un secours qui ne manque jamais dans la détresse. » (Psaumes 46:2) C'est pourquoi le psalmiste dit ensuite qu'il n'aura pas peur, même lorsque la terre changera. Attention : la Bible ne dit pas que la terre ne bougera jamais. Elle dit qu'il y a un Dieu qui ne bouge pas.

Peut-être est-ce finalement la foi. Non pas que je sache exactement ce que demain apportera, mais que je sache Qui connaît déjà demain. Non pas que je n'aie plus jamais peur, mais que je puisse aller avec ma peur vers mon Père. Non pas que j'aie toutes les réponses, mais que j'aie Jésus. Non pas que je puisse tout retenir, mais que Christ me retienne.

> Seigneur Jésus, je Te fais confiance. Non pas parce que je comprends tout. Non pas parce que tout me semble bon. Non pas parce que je peux contrôler le résultat. Mais parce que Tu es bon. Parce que Tu es fidèle. Parce que Tu es mort pour moi. Parce que Tu es ressuscité. Parce que Tu vis. Parce que Tu es le même hier, aujourd'hui et éternellement.

Mon espérance ne réside finalement pas dans ce que je possède. Ni dans ce que j'ai bâti. Ni dans les hommes. Ni dans ma propre force. Ni même dans le résultat pour lequel je prie. Mon espérance la plus profonde réside en Jésus-Christ.

Et si tout ce que j'ai considéré comme un appui venait un jour à vaciller, je prie qu'une seule vérité devienne encore plus ferme dans mon cœur : Christ est mon fondement solide. Je ne sais pas comment chaque chapitre se termine. Mais je sais Qui a le dernier mot.

Et c'est pourquoi je veux continuer à prier, à aimer, à pardonner, à obéir, à prendre mes responsabilités et à espérer. Non en moi-même. Mais en Lui. Jésus-Christ seul.